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martes, 14 de junio de 2016

El verdadero alimento



Publicado por Gloria Soto en 13:50:00
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"...porque no somos más que estrellas afiladas en los abismos de la inocencia" M. Hdez. Caudillo

"...porque no somos más que estrellas afiladas en los abismos de la inocencia" M. Hdez. Caudillo

Enraizamiento

Enraizamiento

Así Cartagena

Así Cartagena

Kingdom of Thailand

Kingdom of Thailand

kiki soso largyalo!

kiki soso largyalo!

Santuario

Santuario

REZO

Pequeño poema
no me huyas
no armes abismos
entre mi alma y tú

A.P.

Y abiertamente, consagré mi corazón a la Tierra grave y doliente, y con frecuencia, en la noche sagrada, le prometí que la amaría fielmente hasta la muerte, sin temor, con su pesada carga de fatalida y que no despreciaría ninguno de sus enigmas. Así me ligué a ella con un lazo mortal.

Hölderlin

Muchacha en la Ventana

Muchacha en la Ventana
Salvador Dalí

Remedios La Maga

Remedios La Maga

Balthus

Leonora Carrington

Leonora Carrington
(o La Desposada del Viento)

Buen viento, mal viento, os presento a la Desposada del Viento.

¿Quién es la Desposada del Viento? ¿Sabe leer? ¿Sabe escribir en francés sin cometer faltas? ¿Qué leña enciende para calentarse?

Se calienta con su vida intensa, su misterio, su poesía. No ha leído nada, sino que se lo ha bebido todo. No sabe leer. Y sin embargo, la vio el ruiseñor sentada en la piedra del manantial, leyendo. Y aunque estaba leyendo para sí, los animales y los caballos la escuchaban admirados...

Prólogo de Max Ernst a La Casa del Miedo de Leonora Carrington
"YO TRABAJO EL SILENCIO,
LO HAGO LLAMA"

Alejandra Pizarnik

A él le gustaba mirar hacia adentro

A él le gustaba mirar hacia adentro
"Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar; el tiempo ha sido mi Demócrito"

Alejandra Pizarnik

I'm only sleeping

I'm only sleeping

ACTA DE EXTRANJERÍA

ACTA DE EXTRANJERÍA
¿De qué tierra será? ¿dónde su mar? -dicen-, ¿cuál es su sol, su aire, su río? Mi origen se hizo de pronto algo sombrío y cuando a él vuelvo no lo vuelvo a hallar. Cada vez que me pongo a caminar hacia mí pierdo el rumbo, me desvío. No hay aire, río, mar, tierra, sol mío. Con lo que no soy yo voy siempre a dar. Si acaso alguna vez logré mi encuentro -fue camino el amor-, me hallé contigo piel a piel, sombra a sombra, dentro a dentro. El frágil y hondo espejo se rompió, y ya de mí no queda más testigo, que ese otro extraño que también soy yo.///Luis Rius///

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LA MEJOR BANDA

Si tuviera que asaltar el banco más vigilado de Europa y si pudiera elegir libremente a mis compañeros de fechorías, sin duda escogería un grupo de cinco poetas. Cinco poetas verdaderos, apolíneos o dionisíacos, da igual, pero verdaderos, es decir con un destino de poetas y una vida de poetas. No hay nadie en el mundo más valiente que ellos. No hay nadie en el mundo que encare el desastre con mayor dignidad y lucidez. Son, en apariencia, débiles, lectores de Guido Calvacanti y de Arnaut Daniel, lectores del desertor Arquíloco que atravesó un campo de huesos, y trabajan el vacío de la palabra, como astronautas perdidos en planetas sin salida posible, en un desierto en donde no hay lectores ni editores, sólo construcciones verbales o canciones idiotas cantadas no por hombres sino por fantasmas. En el gremio de los escritores son la joya más grande y menos codiciada. Cuando un enloquecido joven de dieciséis o diecisiete años decide ser poeta, es desastre familiar seguro. Judío homosexual, medio negro, medio bolchevique, la Siberia de su destierro suele cubrir de oprobio también a su familia: los lectores de Baudelaire no la tienen fácil en la ESO, ni con sus compañeros de clase ni mucho menos con sus profesores. Su fragilidad, sin embargo, es engañosa. También su humor y las manifestaciones caprichosas de su amor. Tras esas sombras vagas se encuentran acaso los tipos más duros del mundo y seguramente los más valientes. No por nada descienden de Orfeo, que marcaba la cadencia de remo de los Argonautas y que bajó al infierno y volvió a subir, menos vivo que antes de la hazaña, pero vivo al fin y al cabo. Si tuviera que asaltar el banco más protegido de América, en mi banda solo habría poetas. El atraco concluiría, probablemente, de forma desastroza, pero sería hermoso.

Roberto Bolaño

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